LA GOTA

En el ápice perfecto de una hoja
Yace la solitaria gota...
De palidez extrema, de candidez confusa
Apenas se asoma por el vértice
Con el alma rota...
Acercándose al fin de su existencia insulsa.

Cristalina se desliza mientras el rocío la moja
Y tiembla...
Con suspiros lentos, con elegancia suma
Mas antes de llegar al ápice
La niebla...
Enamorándose la envuelve de espuma.

Pero antes de que la muerte escoja
La pálida gota...
De pequeño cuerpo, de débil existencia
En lo alto de la vegetal pirámide
De la sublime hoja...
Vuelve a temblar de impaciencia.

Y justo cuando la aurora roja
Casi la desvanece...
De vida tan corta, de tan larga muerte
Se precipita desde la cúspide
y con el dolor que padece...
En el álgido tormento de su último exhalo...
Muere lentamente.

MÓNICA